Suburbia

Para não pensar em mim, olho para eles.

O senhor que passeia, 20 passos para lá 15 para cá, de certeza que tem uma doença obssessiva-compulsiva.

A rapariga que fala em chinês ao telemóvel e depois caminha, passos rápidos, num inglês tão mecânico quanto os passos, ao lado de um senhor mais velho que parece exalar sabedoria (sabe-se lá sobre que assunto) a cada metro avançado. Ela faz-me lembrar uma chinesa que passou nas audições do X Facto UK, de tão arqueadas que são as pernas. De ambas.

A rapariga que segue com a mãe uns lugares mais à frente, tão presa na sua postura imaculada (mas carregada de rímel, eyeliner, batom e base) que só pode secretamente desejar libertar-se seja lá de que amarras a fecham no mundo onde não quer estar.

O miúdo (parece apenas um miúdo) que guardou o bloco de notas assim que me sentei à sua frente, trocando-o por um livro de - espreito - Biologia? Reprodução assistida... só pode ser Biologia.

Acho mal ter guardado o bloco. Assim neste momento seríamos dois. De caneta em riste perpetuando pensamentos.

Ou cábulas.

Não sei que angústias, que tormentos assolam os meus companheiros de viagem. Mas existem. Vejo nos seus rostos que existem. O semblante carregado de uns, o ar absorto de outros, a vontade de desaparecer, misturando-se com os outros e imaginando a própria invisibilidade enquanto por dentro são devorados pelas procupações que os vão tornando, assim, inexistentes para além dos seus problemas.

É Biologia. E é um miúdo. 12º ano. Entretanto trocou o livro pelo caderno. E a mãe, não é mãe, porque ao despedir-se disse à rapariga "a gente vai-se vendo por aí"... quer dizer, nenhuma relação mãe-filha é tão má que se diga uma coisa dessas quando se viajou lado a lado num comboio com destino a Roma-Areeiro... digo eu)

Bem... continuando, não são os nossos problemas que nos definem. Não somos definidos por estarmos desempregados, divorciados, pobres, chateados, endividados, lixados, mal-vestidos, desnutridos; somos, sim, definidos por aquilo que fazemos para sair des... OH BOLAS, esqueci-me de sair na "minha" estação!

Mag