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Era de esperar que com 5 minutos mais de viagem no comboio da ponte as histórias fluissem dos carris para a blogosfera. No entanto nem hoje, neste momento em que tento colmatar os posts ausentes desde Janeiro tenho fábulas de commuter para contar.

A culpa não é das senhoras com gorros de imitação de pêlo a atirar ao estilo Nikita do Elton John. Nem dos atraentes moçoilos engravatados que praticam desportos radicais ao fim-de-semana. Sequer culpadas são as pessoas que atacam as suas sandes de chourição enquanto roçam os cotovelos nos commuters do lado.

A culpa é minha. Minha apenas. Sou eu que estou blindada aos estímulos. Sou eu que ando impermeável às leituras desviantes do que me rodeia. E enquanto tudo o que eu sou neste momento não estabilizar, enquanto eu não voltar a estar de bem com o meu eu... bem podem atirar-se ao varão ao som do Ricky Martin em pleno comboio, que eu não vou conseguir escrever sobre isso.

M.